Un recueil de poésie dont la plume est mon coeur et l'encre mon sang.

Une blessure assassine frappée par l'innocente victime. Innocente ? Non. Elle s'est elle-même meurtrie par une lame froide, vengeant sur sa peau quelques larmes perdues.
Avant de se voir vidée de son sang, elle avait gravé sur son poignet des lettres et des chiffres à ses yeux symboliques. Au poignet sur la veine mortelle car c'est eux qui sont lame véritable.
Son ombre déjà vacillait et ses yeux toujours humides se fermaient. Sa peau lentement devenait marbre et son sang doucement se répandait.
A genoux, les mains à terre, elle versait ses éternelles larmes un peu rougies, la peur au ventre, la rage au coeur...
 

Ses yeux blancs n'avaient jamais vu le soleil. La réalité, elle se l'était créée elle-même, dans sa tête. Sur un fond noir elle posait des images qui reflétaient ce que ses mains touchaient. Ses doigts en étudiaient les formes, les perspectives. Elle rajoutait ensuite des couleurs à son goût, créant un objet à ses yeux parfait. On pouvait la considérer artiste, elle qui dessinait à ses envies ce qu'elle croisait.

[...]

Une larme glissa sur sa joue, laissant une légère trace argentée sur son passage. Ses lèvres frémissaient un peu et ses mains tremblaient. Elle ne voulait pas rentrer chez elle. Alors qu'elle marchait, son souffle se faisait de plus en plus précipité. Elle s'arrêta, appuyée contre un mur, et vomit. Elle se vidait de toutes ses forces. Elle se laissa tomber à terre, le dos au rempart. Les pleurs qui en avaient la force se jetèrent dans le vide, abandonnant l'enfant. Elle était seule, assise au bord d'une ruelle, pâle, triste, apeurée.
Elle resta ainsi pendant toute une heure. Puis une femme vint à sa rencontre. Elle devait avoir une trentaine d'années. Sa voix était claire, un peu enrouée par la cigarette.
« Bonjour petite fille ! Tu es seule ? Où sont tes parents ? »
Anha ne voulait pas regarder dans la direction de la nouvelle venue, de crainte qu'elle ne remarque sa cécité.
« Mon papa je sais pas où il est. Et ma maman est à la maison. Je suis partie parce que je ne voulais pas la revoir.
- Tu vas attraper froid si tu restes là. Et puis tu as l'air malade. Viens avec moi, je vais te donner à manger, tu dois avoir faim. »
L'enfant ne savait pas comment elle devait réagir. Après tout, cette femme était une inconnue. Mais la gamine frissonnait - elle n'avait pas de manteau sur elle - et son ventre se plaignait. Finalement elle se leva et regarda dans la direction d'où provenait la voix.
« Ma pauvre petite... Tu es aveugle ? Attends, je vais t'aider. »
La femme prit le bras d'Anha et se mit à marcher doucement. La petite sentait son regard sur son visage, sur ses yeux. Alors elle les ferma et entra dans son monde.

[...]

Anha s'approcha de son paquet et le prit entre ses mains, délimitant les arêtes de ses doigts. Elle défit le nœud et déchira délicatement le papier cadeau.
« Joyeux noël ma fille !
- Merci maman. C'est... »
L'enfant retournait l'objet entre ses mains afin de déterminer ce que c'était. Une boîte en bois. Elle trouva le petit morceau de métal qui en permettait l'ouverture. Une douce musique s'échappa dans la pièce. Anha toucha l'intérieur. Une figurine, une danseuse, tournait, les bras se joignant au-dessus de sa tête.
« Elle porte une robe rouge. Rouge comme ses lèvres, comme l'amour.
- Anha... Sa robe est bleue et ses lèvres sont roses.
- Pas pour mes yeux.
- Tes yeux ne voient pas la réalité ! Ne sois pas naïve ! La réalité n'est pas comme tu l'imagines ! »
La jeune fille referma la boîte, coupant brusquement la mélodie, tandis que sa mère s'en allait dans la cuisine. Anha laissa couler une larme et força les autres à rester en elle. Les pleurs de tristesse, elle les imaginait d'argent, ceux de joie en or. Elle savait qu'en réalité elles n'avaient pas de couleur mais elle voulait vivre dans son monde, celui de sa mère était trop cruel. 

            Il était une fois un petit lapin blanc. Il n’avait ni père ni mère le pauvre orphelin. Il avait perdu tous ses amis le pauvre enfant. En fait, il n’avait plus rien. Alors pourquoi vivait-il encore ? Tout simplement parce qu’il espérait. Il espérait qu’il serait un jour libéré de cette malédiction qui le poursuivait.

            Un jour que le petit lapin blanc trottinait dans l’herbe, une fumée fut émise du centre de la forêt. Chacun des petits animaux qui habitaient la forêt fut mis en garde par leurs parents. Seulement le petit lapin blanc n’avait personne pour lui apprendre le bien et le mal, la sécurité et le danger, alors il s’avança, curieux, vers le centre de la forêt.

Peu de temps après il arriva devant un camp humain où l’on brûlait un feu. Une odeur de nourriture se proférait d’une boîte grise et brillante, trouée. Le petit lapin blanc, qui avait un peu faim, s’avança doucement vers la boîte et y entra. En un éclair tout devint noir dans un bruit sec. Le lapin mangea les graines et sentit la fatigue le gagner. Il s’allongea, ferma les yeux et salua ses parents d’une affectueuse caresse.

Seule dans un coin, elle souriait.

Seule dans son coin, elle pleurait.

Parfois des rires, parfois des larmes.

Le paradoxe de tout être.

Un jour heureux, un jour triste.

Elle aussi elle était comme les autres, à peu de choses près. Ce qui faisait sa différence c’était ces voix qu’elle entendait. Parfois elle dialoguait avec ces êtres invisibles. Elle demandait les nouvelles d’une mère qu’elle n’avait pas connue. Avant, on la regardait sans la comprendre, maintenant on l’ignorait. Elle était toujours assise là, sur le trottoir en face de la librairie. Elle passait son temps à attendre un ange inconnu. Elle ne demandait rien, ni argent ni nourriture. Elle restait juste là à attendre.

Plusieurs années auparavant, un homme qui lui ressemblait l’avait laissée là, prétendant aller acheter un pain. Il était entré dans la boulangerie et n’en était jamais ressorti. Elle l’attendait toujours. Pourtant elle savait qu’il ne reviendrait pas mais elle n’avait rien d’autre à faire qu’attendre toute sa vie ce fantôme.

Holly n’avait encore que 17 ans mais elle avait déjà tout vu dans cette rue où elle attendait.

            Shikoku. Petite île du Japon. Sur cette terre vit un nombre impressionnant de personnes, et parmi elles une adolescente, Oizo. Cette dernière était assise contre un arbre, dans le parc de la résidence où elle vivait. Il devait être un peu plus de quinze heures lorsqu’un doux vent se mit à souffler. En une heure cependant la brise devint tempête. Oizo dût s’accrocher à un arbre pour ne pas s’envoler ; ses pieds ne touchaient plus le sol. Elle hurla jusqu’à ce que son père se rende compte de ce qu’il se passait. Il jeta alors une corde à sa fille, qui la manqua. Il leur fallut répéter l’opération une dizaine de fois avant que l’enfant n’arrive à l’attraper. Elle se hissa alors jusque dans son appartement, essoufflée.

            « Y’a du vent dehors, papa. »

            Oizo ne s’inquiéta pourtant pas de l’étrange météo et partit se coucher.

           

            Le lendemain matin, le réveil sonna et sortit de son sommeil l’adolescente. Celle-ci, furieuse, l’asséna d’un coup violent.

            « T’as tout gâché mon rêve, sapajou ! »

            La fenêtre du balcon était ouverte et l’appartement était vide. La fillette s’avança à l’extérieur et scruta l’horizon. Quelque chose manquait.

            « On a dû couper un arbre dans la nuit… »

            Son seul et unique demi-neurone, pris de pitié, lui souffla doucement à l’oreille :

            « Non, non. Personne n’a coupé d’arbres. Mais on ne voit plus l’île d’Honshu. Notre île s’est envolée avec le vent ! »

            Oizo n’en croyait pas ses oreilles. Elle s’apprêtait à rentrer quand elle entendit une voix grave l’appeler. Elle observa le ciel, d’où provenait le bruit, et aperçut son père en haut d’un arbre.

            « Papa ! Tu fais quoi là-haut ?

            - Un tennis !

            - Avec qui ? »

            Il était désespéré. Il aurait voulu demander une corde à sa fille mais avant qu’il n’ait pu lui parler une pie s’envola depuis les feuillages, surprenant l’homme, qui s’écrasa au sol.

            « Ben papa ! Relève-toi on a du boulot ! »

            De nouveau, Vodka, son demi-neurone, intervint pour lui expliquer que son père ne bougerait plus jamais.

            Elle décida alors d’aller regrouper tous les habitants de Shikoku pour tenter de retrouver leur chemin. Elle descendit de son immeuble et se plaça en plein milieu de la route, provoquant quelques accidents de voiture.

            « Ladies’n’gentlemen ! I want to prévenir you ! We have lost notre île voisine! We have to la retrouver ! We have to bouger ! Viva la revolución ! »

            Les gens s’étaient arrêtés pour écouter Oizo. Ils étaient tous stupéfaits par son trilinguisme. Puis, après un moment de réflexion, ils acclamèrent la jeune fille.

            «  Et pour commencer we have to destroy all the bâtiments ! Comme ça, in this way, nous aurons un champ de vision plus élargi, comme les chats ! »

            Ce qui fut dit fut fait. L’enfant devint le capitaine du navire. Elle avait fait installer des rames sur les deux côtés de l’île pour la faire avancer plus rapidement et dans le sens qu’elle souhaitait.

            Ils naviguaient depuis deux jours et n’avaient encore aperçu aucune terre. Un dreadeux, nommé adjudant chef par Oizo, partit voir son capitaine.

            « Capitaine, nous voudrions savoir où l’on nous mène. L’équipage est inquiet et veut savoir où aller. Depuis deux jours nous suivons le cours mais vous ne nous aidez pas à trouver la bonne voie. »

            Oui, le dreadeux était poète. Oui, les habitants de Shikoku étaient perdus. Oizo n’avait indiqué pour le moment aucune direction. Entendant cette complainte elle décida alors d’y mettre du sien.

            « Très bien ! A l’abordage ! Trente degrés à tribord ! Non ! A bâbord ! Non ! Redressez le mât ! Non ! Un cul-de-sac ! Oh ! Quelle perte d’orientation… »

            Elle bougeait dans tous les sens, allait de l’avant à l’arrière du « navire », ne dormait presque jamais, ne mangeait que très peu. Toute la journée et toute la nuit elle buvait du café. Trois jours plus tard ils étaient toujours au milieu de l’océan.

            Un marin affolé courut vers le capitaine, les bras ballottant de part et d’autre de son corps.

            « Capitaine ! Nous ne trouvons plus votre mère !

            - Pas d’affolement, tout est sous contrôle, elle a voulu chercher des abeilles dans le creux de l’arbre parce qu’elles ne sont pas venues dans sa ruche. Jalouse, elle a voulu les choper, elle s’est piquée et elle a gonflé. Rien de plus ! »

            Après une semaine d’insurmontables efforts, de batailles navales et de parties d’échec, ils parvinrent enfin à regagner le Japon.

            « Sus moussaillons ! Poète ! Un sonnet pour notre victoire !

            - Le réveil par trois fois sonna et ce rêve à jamais brisa… »

 

            Oizo ouvrit les yeux et se leva. La fenêtre du balcon était ouverte et l’appartement était vide. La fillette s’avança à l’extérieur et scruta l’horizon. Quelque chose manquait.

            « On a dû couper un arbre dans la nuit… »

 

 

 

 

 

Gwenaëlle HENRY, Les contes de Oizo